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过了有十来分钟，寒英周围没有发生任何变化，若不是他破风箱一样的呼吸声渐渐变得平缓，陶品宣差点以为他已经死了。
陶品宣站起来，腿一麻差点倒下，他一瘸一拐、面目狰狞地走到河边，抄起河水就往头上浇。
晚间还是有些冷，河水又泛着腥臭，他强忍着恶心，每浇一下就哆嗦一次，总算勉强洗干净了头脸上的血渍。
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